Eu, em palavras

Olho para o quarto e a cama não foi feita. Há roupas espalhadas, gavetas abertas, travesseiros no chão. Na sala ecoa a diva, Nina Simone, com minha música preferida. Intensa, doce, dolorosa, sensual. Almofadas, todas as seis compradas perfeitamente para não combinar com o sofá, jogadas pelo tapete, no piso de madeira escuro. Há na estante, em seu imponente estilo francês, uma xícara vermelha - resquícios dos cafés da noite anterior - sob um prato branco. No banheiro, um tamanquinho preto de tiras finas e salto alto usado com o pinhoir, única peça de roupa que suporto agora, fotografado há pouco cobrindo meu colo (ou pouco do quis cobrir dele). Na pia uma mistura entre a caixa de leite vazia, a embalagem do meu vício atual (bolo de limão), a cafeteira italiana. Uma única taça com o resto que sobrou do vinho que não me coube, sozinha, quase que implorando por companhia, a garrafa do Carmenère 2000 vazia, e o lixo transbordando.

A cena, das 15h00 do domingo, atípica já que a esta hora muitas famílias certamente estão reunidas em torno de suas macarronadas e frangos ao molho, mostra um pouco da minha pequena confusão cotidiana. Esbarrando nos 30 anos, morando sozinha nesse mar de prédios que é São Paulo, a vida às vezes parece meu pequeno apartamento.

Só ainda não sei se quero arrumá-lo…