Eu, mulher brasileira

Acorda cedo, sobe na balança, corre pro banho, dúvida cruel: lava ou não lava o cabelo (lava, afinal pode chegar atrasada, mas o cabelo tem que estar lindo), o tempo se estica e consegue atender os horários marcados na agenda, escuta coisas importantes sobre o País que vive, pensa em Paris, participa ativamente das discussões, recebe caras feias, mostra a língua para o bambambam que discorda dela do outro lado da sala, mas que é seu “camarada”, recebe apoios de outros que foram acometidos pela falta de coragem e excesso de prudência, anota citações valiosas (outras nem tanto) com decorações de flores, estrelinhas e corações, entre uma e outra idéia genial reflete mesmo sobre a escolha do sapato feita pela manhã, crê piamente que foi a falta de tempo o motivo, mas sabe que na verdade “aquele laçinho” fazia toda a diferença ainda que de gentil só restasse mesmo o laço, dedos esmagados, foge no primeiro coffee break para não falar com os idiotas que correm atrás dela como cães no cio em busca de uma linha no jornal que escreve (maldita vaidade!), toma café, mais um, outro, e fica olhando a rua sem sentido, pensa de novo no sapato de laçinho, lembra que a B. gostou dele no encontro do shopping quando em mais uma das atrapalhadas, abordou uma “B.” errada, e a louca da “B.” errada conversou sem entender nada, escuta mais meia dúzia de bobagens na sala congelante, anota agora poucas coisas, brinca de fazer rimas mentais com as palavras ditas pelos ilustres palestrantes, mas pára por que a imaginação começou ir longe demais, pensa no blog quase abandonado (coitadinho), lembra das ameaças do RM (malvado!), é convidada para escrever num papel outros questionamentos antes do almoço - já que a sua intervenção anterior foi polêmica -, mas com charme e sorriso no rosto, acha todo mundo louco por isso, mas sabe que as pessoas estão carentes dos excessos, de sinceridade, e entende por que lhe é oferecido desta vez o papel e não o microfone, escreve perguntas provocativas, fundamentais, mas importante mesmo é a sobremesa que comerá na hora do almoço (será mousse, pudim ou torta de limão? ó dúvida cruel), torce para que acabe logo, vai para o almoço, resolve pular o almoço e come direto a sobremesa, foge de novo dos cães no cio, encontra um sebo perdido (ulalá!!!), se empolga com o velhinho atendente, compra sete livros e não sabe como vai carregar aquilo o restante do dia, pensa nos laçinhos novamente, deixa um recado no celular “do moço” negativando sexo descompromissado (que pena!), a tarde passa e pouco se acrescenta ao blablabla da manhã, foge no coffee break da tarde, pensa em não voltar de vez, uma fuga seria ideal, resistiu, mas com a ajuda de Goethe e seu triste “Jovem Werther”, que é lido às escondidas, enquanto faz cara de concentrada para os “bacanudos” do evento, aguenta, pensa em mandar SMS para ver se  G. já leu os sofrimentos do jovem moço, desiste - G., já sofre demais!, dia já escuro, sai correndo, vai para o coquetel obrigatório do evento, vinho ruim, drinks ótimos, homens abusados, faz cara de bulldog raivoso, mas adora ser desejada, o sapato de laçinho, mais a bolsa, mais os setes livros, mas a pasta do evento, mais os drinks ótimos, mais o celular tocando = desastre, pega as coisas no chão, ri de chamar a atenção novamente, quer acreditar que é culpa dos astros, quem mandou nascer em dezembro, mas lembra da aula da Lys sobre astrologia e astronomia e se acha boba, sai do evento junto com seu kit, chega em casa onze da noite, toma danone light de chocolate que não tem gosto nenhum mas ela consegue acreditar que é delicioso, pensa no caminhão de calorias que ingeriu durante o dia, se pesa novamente (porpetinha!), crê piamente que vai “caminhar” no dia seguinte, olha para o celular, 21 ligações não atendidas, 7 recados na caixa-postal, fica com preguiça de ouvir, mas pensa em possíveis tragédias, nenhuma tragédia, lavanderia, corretora, seguro do carro vencido, mãe, mãe de novo, namorado, chefe chato… deita no sofá e jura que ficará só meia hora descansando, dorme no sofá, acorda uma hora da manhã, se lembra do relatório que tem que fechar para a reunião do outro dia, de madrugada, jura que se deitar naquele momento vai conseguir levantar às cinco para concluir o trabalho antes da reunião com os “bacanudos” que a contrataram, toma banho, vai deitar novamente, fecha o olho, fica quinze minutos, abre o olho, vê o teto e o mar de “estrelinhas” de luz que atravessam a janela de furinhos, se imagina na reunião do dia seguinte, sem relatório, levanta novamente, liga o notebook, termina o documento, toma café com leite e se entrega à geléia de frutas vermelhas que adora, tenta olhar o blog, vê seus emails, e quando pensa em responder, olha para as unhas, se maldiz pelo vermelho descascado,  duas do lado direito e três do lado esquerdo, pensa que unha vermelha mal feita = mulher de vida fácil, maldito cinema nacional que enfia essas bobagens na nossa mente, pensa na reunião com os bacanudos + efeito de unhas vermelhas, imagina-se escondendo os dedos no bolso, desiste, pinta a unha as três da manhã, de vermelho - é claro, vai dormir, acorda às seis, e entra no chuveiro…

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e as coisas voltam ao normal:

lava ou não lava o cabelo? é claro que lava… os bacanudos que esperem!

e é só mais um dia, como todos os outros.

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… e o sapato de laçinho volta para os pés - até arrumar outra paixão.

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TRILHA SONORA DO DIA

(por que todas as mulheres merecem respeito e por que gosto do Piano!)

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Four Women - Nina Simone

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